Podría regodearme en tiempos pasados, atiborrarme de ese dulce mentiroso que hace que el hoy sepa amargo en comparación, pero lo único que conseguiría es sumirme en un estúpido estado de melancolía y matar toda posibilidad. Y no pienso cerrarme puertas que todavía no sé a donde conducen. No pienso convertirme en mi peor enemigo.

Iba a hablaros sobre mi paseo por El Retiro del domingo. Sobre como intenté ordenar mis sentimientos, clarificar mis ideas. Sobre una rosaleda invernal de flores muertas, un caído temeroso de la luz y un enorme ancla que vigila un estanque. Es curioso, pero lo que más recuerdo de mi niñez de juegos en El Retiro no es una imagen, sino la sensación de las letras inscritas en aquel ancla contra las palmas de mis manos mientras me dejaba caer por ella subido a horcajadas. Como si fuese un tobogán. Unas letras gastadas por el tiempo, suaves al tacto y cuyo mensaje nunca ha importado.

Y es que a lo mejor nunca hubo mensaje.

Cambiando de tercio, un pasado que sí que me interesa es el de los comentarios antiguos que perdí al migrar a 20thcenturyboy: pues tras un trabajo de chinos he conseguido despertar esas voces. Me hacía ilusión.