Me gustaría tener una de esas autoestimas de hierro que aguantan contra viento y marea desprecios y desilusiones. Ser capaz de quitarme de encima un rechazo como quien se sacude una hoja muerta prendida en la lana de un abrigo viejo.

No la tengo y a veces cosas que una persona verdaderamente madura asumiría sin pensarlo dos veces a mi me inyectan mi pequeña dosis de melancolía. Nada grave, nada que llegue a sangrar, pero sí suficiente como para humedecerme los ojos durante unos segundos.

Luego todo recupera su ritmo, sin mayor drama. Y detrás, queda ese rastro de pequeños cadáveres.