Toda búsqueda comienza con algo que se rasga. Uno no se despierta un buen día y decide cambiar la comodidad de un edredón mullidito en una mañana de enero por la afilada incertidumbre de lo desconocido. Uno no busca porque sí: busca por que está perdido, busca para encontrarse.

Tal vez sea un tornado que te haga aterrizar, casa incluida, en tierra extraña, puede que el aliento gélido de unos jinetes negros rastreando el olor de tu sangre, puede incluso que se haya dejado de soñar y Fantasía agonice mientras se disuelve; el caso es que algo irrumpe en tu vida inesperadamente y remueve los cimientos de todo aquello que dabas por seguro de tu tranquila existencia.

Cuando esto pasa, es mejor no demorar la marcha, permanecer lo menos posible sobre el firme que se resquebraja. Hay que arramplar con algunas provisiones para el camino, coger tan solo lo imprescindible y partir ligero y decidido con la primera luz del alba.

Lo más seguro es que comiences el viaje solo, al fin y al cabo es *tu* búsqueda. Son asuntos solitarios, las búsquedas.

Atravesarás caminos que no aparecen en los mapas. No hay guías turísticos. No hay un "usted está aquí". A veces ni siquiera sabrás a donde te diriges.

Tendrás que renunciar a cosas que quieres. Hacer sacrificios. El dedo anular, tus recuerdos: la inocencia. Pero ten cuidado con lo que dejas atrás para alcanzar aquello que anhelas, puede que tus deseos te sean concedidos y descubras amargo desde la cima que has sido verdugo de lo que más querías. "Each man kills the thing he loves", que decía Jeanne Moreau.

Y al final de las baldosas amarillas está tu destino. Y casi siempre descubres que en el fondo habías tenido la respuesta desde el primer momento: un nombre que se aúlla a la luna, un corazón cercado de hojalata… "Se está en casa como en ninguna parte".

Yo estoy perdido. Y aquí comienza mi búsqueda.