Fin de semana fastuoso (que es una palabra que usan mucho las modernas últimamente y uno, aunque no es moderno, es muy leído) donde los haya.

El viernes conseguí el raro logro de organizar una fiesta de cumpleaños y que, pese a dejarme plantado la mitad de los invitados, no saliese mal del todo. Eso sí, si por "no mal del todo" entendemos que un servidor terminase chuzo perdido durmiendo la mona en calzoncillos encima del edredón a tan sólo las 2 de la mañana. La ginebra en ayunas no vale como cena, por mucho que se empeñe la reina madre.

A la mañana siguiente no es que tuviese lagunas, aquello era el océano pacífico. Poco a poco diversas llamadas de teléfono me obligaron a recordar, y entonces deseé una de dos: la memoria de un pececillo de colores o la falta de vergüenza de Anita Obregón. Espero impaciente a ver que es lo primero que me traen los reyes magos.

El sábado empezó con una agradable invitación a comida china a domicilio (ajeno). Continuó de bares de forma dual: yo, abstemio perdido, en fase nunca mais; mi anfitrión, contento por momentos a medida que aumentaba el porcentaje de líquido en su organismo. Y el desenlace, tras unírsenos un tercero en discordia, acabó haciendo el chorra hasta las tantas de la mañana en una discoteca en la que pude disfrutar viendo una a una todas las fases de la borrachera. Para muestra un botón: en la de la exaltación de la amistad éramos las embrujadas (ejem... cuando me llegará la desvergüenza de la Obregón que pedí). Yo era Phoebe. Por el poder de tres. Ejem de nuevo.

Nota del Autor: recordadme que nunca, NUNCA, vuelva a montar en coche con Piper. Velocidad absurda, no gracias.

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¿Que por qué os cuento todas estas chorradas un viernes a esta hora? Porque tengo internet ya más trillada que Oriente Medio en busca de Bin Laden, y me queda todavía cosa de media hora para salir de currar. Por eso.